Дикий Олексій, 9-б клас, Болградська гімназія ім. Г. С. Раковського

Вчитель, що надихнув на написання — Узун Тетяна Юріївна

Конкурс есе «1000 днів війни. Мій шлях»

Війна...

Немає страшнішого слова. Немає жахливішої події. Немає страшнішого звіра, ніж людина, яка зробила замах на життя людини. Мало того – це дикість, варварство. Варварство... у ХХI столітті.

24 лютого 2022 року.

Страшна дата. Вона розділила наше життя на "до" і "після", змусила нас, кожного, здригнутися, переосмислити життєві цінності і, зрештою, ухвалити рішення. А як же тепер бути моєму татові? Як мама відпустить тата на... війну, небезпечну, прокляту?

До цього страшного дня мій тато – а я пишався цим – був мирним військовим, стояв на варті нашого мирного міста, охороняв державний кордон, оберігав наш теплий, затишний будинок. А що тепер?

Мені ледве виповнилося дванадцять років. Маленький ще був, щоб ухвалити вірне рішення, де мені бути. Що робити, щоб допомогти татові з мамою? А мої улюблені цуценята? А мої квіти та деревця, які я сам садив, утеплював та укутував троянди. Усі чекали весни, сонця, тепла.

А чи маленький я ще, коли страшна біда увірвалася до хати? Ні, не маленький, я не маленький, не дитина в теплій затишній піжамці. Я не одразу зрозумів, що має прийти рішення, моє рішення. А воно не приходить – один страх і розгубленість.

Босі ніжки холонуть від холоду, і все в мені тремтить. Мама, вся в ніжному, світлому, з тремтінням у руках і зі сльозами на очах. Величезні, вони скочуються її ніжними рожевими щоками. Жах, який жах.

Тато, як досвідчений, професійний військовий, уже одягнений і йде. У дверях знаходить слова, заспокоює, обіцяє розібратись і незабаром повернутися.

Може, справді брехня? Незабаром ранок. Уроки.

Але тато повернувся не одразу. Подзвонив. Так, війна.

Пішли чорно-білі будні війни, важкі, суворі там, де ворог по-варварському порушив кордони.

У нас, у моєму маленькому милому місті, поки тихо. Не бухає, не летять зі свистом ракети. Тільки на екрані телевізора: "третій... десятий, сотий... день війни".

Йшли сумні, страшні дні. Суворий час все наполегливіше вимагав від кожного: і дорослого, і підлітка, і діда - визначити своє місце і позначити свою роль цій війні. Так казав тато. Перше і головне: все, що робити - робити для спільної Перемоги. А війна йде. Днями рахунок втрачено.

У місті військові йдуть загонами, їдуть на військових машинах (у нас же містечко військове було) прямо на фронт, щоб зупинити ворога.

Вдома, у місті, точаться свої бої. Жінки, і моя мама теж, швидко пов'язують клаптеві маскувальні сітки. У мами мерзнуть ніжки, ручки, потім дуже болять. Рятують із-під завалів мешканців, гасять пожежі. Доставляють до шпиталю та лікарні необхідні речі та ліки. Я пишаюся тим, що цим займається і мій тато, досвідчений військовий пенсіонер, інвалід другої групи.

А війні немає кінця. Мені вже 14. З малюками малюємо, пишемо листи для поранених, приносимо, як ліки, найдорожчі.

Холодно на фронті.

Мами, бабусі та старшокласниці виготовляють окопні свічки. Багато їх потрібно. Ми, хлопчики, доставляємо консервні банки.

Дуже намагаємося.

А дні все йдуть. Вже п'ятисотий, семисотий.

Проводимо з хлопцями ярмарки, отримані гроші передаємо на ліки, перев'язувальний матеріал.

Війна не перестає "бухати", "сиренами" нагадувати бігти в укриття. Вночі сирена, моторошна і голосна особливо, змушує розгублену і зібрану одночасно мою тітку дуже швидко підняти з теплого ліжка дітей і встигнути хоча б у ванну їх віднести, за правилом "двох стін". Після тривоги дітей несе мама в ліжко. Допомогти нікому - їхній тато на фронті. Маленький прокидається. У мами сльози на очах. Ніжні пальчики дбайливо витирають їх. А сльози вже струмком.

Війна. Вже пори року змінюються. Днів сотні та сотні...