«Гул артиллерийского снаряда казался похожим на фейерверк»

Елизавета Бидюк, Мелитопольский лицей-интернат, с. Александровка, Запорожская область

В конкурсе эссе "Один день" её работа заняла 3 место

До 2018 года я жила в Донецкой области: там я родилась, там остались мои друзья, с которыми играла снежки зимой и купалась в  ставке летом. У нас была дружная семья: мама работала учителем, я и брат учились в школе.

Сейчас, оглядываясь назад,  понимаю - мы были счастливы, не смотря на всякие мелочи жизни. Но...

Мне было 8 лет, когда я поняла - случилось что-то плохое. Отчётливо помню,  что мы с друзьями катались на велосипедах,  когда вдруг завыла сирена. Моя мама выбежала, схватила меня за руку и  бегом  потащила  к дому. Обстрела тогда не было, но я запомнила её глаза, полные слез и  страха. Этот страх передался мне.

Прошло время, и это стало «системой». Ночь и день, зима и лето – « огненная забава» могла застигнуть тебя, где угодно: сидела ли я дома, гуляла  на улице или пришла в школу.

Бывало, сидишь на уроке и слышишь сначала один звонок, второй и третий - весь класс спускается в бомбоубежище. Кто-то даже радовался сорванным урокам, но радость длилась недолго.

Случалось такое, что мы проводили в подвале весь день. Дома бомбоубежищем стал обычный погреб с соленьями. Я чувствовала себя, как в фильме, где герои в бункере спасались  от зомби..Каждая ночь была лотереей - для кого-то она становилась последней.

Однако в полной мере ощутить всю жуть нашего положения мне пришлось осенью 2017 года. В этот день мама разбудила меня рано утром, всё было понятно без слов. Она торопила, но я настойчиво звала кошку, ведь ей тоже было страшно.

В этот раз снаряды взрывались совсем рядом: уши закладывало, с потолка сыпалась штукатурка, стены дрожали, казалось, что наступает конец и нас или разорвет вместе с домом, или плитами завалит, или не сможет выбраться наружу...

Снаряд попал в кухню, и всё там разворотил, упавшая стена придавила  будку, в которой прятался наш Бублик. Возможно, его сначала убил не снаряд,  а ужас...

Ужас поселился и в наших с братом глазах. В этот день мы поняли , что такое война, что тем, кто стреляет, абсолютно всё равно, куда летят их  снаряды.  И моя мама бросила всё: дом, работу, родной поселок – она спасала нас и ехала в никуда, подальше от летающей смерти.

И вот уже четыре  года мы  живем на юге Украины, где не стреляют.  Здесь, для многих, война на Донбассе - страшная сказочка,  легенда. А мне она показала, насколько человек  может быть жесток.  Как и то, что  " венец творения "- безвольный смертный, вынужденный смирно  ждать своей участи.

Война - это запах страха и безысходности. Страх убивает разум. Тут нет правых и виноватых, каждый воюет и выживает по-своему.

Я так хочу, чтобы наконец наступил мир, чтобы люди, потерявшие свою малую родину, могли вернуться домой. Душой я по-прежнему на Донбассе.. Когда я  вспоминаю свой поселок, то вижу всё, таким как прежде: тихие улицы в каштанах, друзей, родной дом под красной крышей, а  во дворе, возле будки  приветливо  виляет хвостом Бублик.

Всё отдала бы, чтобы вернуться в прошлое и остановить войну, бессмысленную и беспощадную.